sábado, 19 de julio de 2014

Poesía a mano II

           
                 V

He soñado despierta
un viaje donde nos besamos la boca sin parar.
Y los ojos. Y el cuello.
Donde solo hay tiempo para nuestros cuerpos.
Para bebernos la esencia.
He soñado despierta
que vuelves a invitarme a Roma.



                VI

Me he quedado vacía por dentro.
Solo me quedan las paredes interiores de la piel.
Sin hígado. Sin tripas. Sin huesos.
No sé si encalarme y sentarme a esperar un diluvio,
o hacerme un loft con una isla dentro.
No sé si construirme un jardín vertical
para exponer fotografías de los confines del mundo.
Sin pulmones. Sin corazón. Sin huesos.
No sé qué les pasa a mis pies,
que están tan cansados.



                VII

No sé qué les pasa a mis pies,
que están tan cansados.
Será que no paran de nacer hormigas.



                VIII

No puedo dormir.
Intento descubrir el peso de mi cuerpo en las piernas.
Los huesos tardan tanto en llegar.



                IX

Por la noche no puedo tocarte.
Si te toco te despiertas y te enfadas conmigo.
A veces me preguntas, ¿qué haces?
Y yo siento miedo y vergüenza.
Así que me quedo agazapada como un animal.
Por dentro y por fuera.
Conteniendo el aliento.
Me sé tu espalda de memoria.
De mirarte quieta.
Me sé tu olor de memoria.
De mirarte quieta.
Sin tocarte.
Porque por la noche no puedo tocarte.
Si te toco te despiertas y te enfadas conmigo.



                                                       (Boceto para 'Morning Sun', E. Hopper)

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